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Atenção ao sábado
Acho que sábado é a rosa da semana; sábado de tarde a
casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde
de água no terraço: sábado ao vento é a rosa da semana;
sábado de manhã, a abelha no quintal, e o vento: uma picada, o rosto inchado, sangue e mel, aguilhão em mim perdido:
outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã vou
ver se o quintal vai estar cheio de abelhas. No sábado é que
as formigas subiam pela pedra. Foi num sábado que vi um
homem sentado na sombra da calçada comendo de uma cuia
de carne-seca e pirão; nós já tínhamos tomado banho. De
tarde a campainha inaugurava ao vento a matinê de cinema:
ao vento sábado era a rosa de nossa semana. Se chovia só
eu sabia que era sábado; uma rosa molhada, não? No Rio
de Janeiro, quando se pensa que a semana vai morrer, com
grande esforço metálico a semana se abre em rosa: o carro
freia de súbito e, de súbito, antes do vento espantado poder
recomeçar, vejo que é sábado de tarde. Tem sido sábado,
mas já não me perguntam mais. Então eu não digo nada,
aparentemente submissa. Mas já peguei as minhas coisas
e fui para domingo de manhã. Domingo de manhã também
é a rosa da semana. Não é propriamente rosa que eu quero
dizer.
(Clarice Lispector, “Atenção ao sábado”.
Os melhores contos [seleção Walnice Nogueira Galvão], 1996