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Liberdade adiada
Sentia-se cansada. A barriga, as pernas, a cabeça, o corpo todo era um enorme peso que lhe caía irremediavelmente
em cima. Esperava que a qualquer momento o coração lhe
perfurasse o peito, lhe rasgasse a blusa.
Como seria o coração?
Teria mesmo aquela forma bonita dos postais coloridos?
… Será que as dores deformam os corações?
Pensou em atirar a lata de água ao chão, esparramar-se no
líquido, encharcar-se, fazer-se lama, confundir-se com aqueles
caminhos que durante anos e mais anos lhe comiam as solas
dos pés, lhe queimavam as veias, lhe roubavam as forças.
Imaginou os filhos que aguardavam e já deviam estar
acordados. Os filhos que ela odiava!
Não. Não voltaria para casa.
O barranco olhava-a, boca aberta, num sorriso irresistível, convidando-a para o encontro final.
Conhecia aquele tipo de sorriso e não tinha boas recordações dos tempos que vinham depois. Mas um dia havia de
o eternizar. E se fosse agora, no instante que madrugava?
A lata e ela, para sempre, juntas no sorriso do barranco.
Gostava de sua lata de carregar água. Tratava bem a
lata. Às vezes, em momentos de raiva ou simplesmente indefinidos, areava uma, dez, mil vezes, até que sua lata ficava a
luzir e a cólera, ou a indefinição se perdiam no brilho prateado. Com o fundo de madeira que tivera que mandar colocar,
ficou mais pesada, mas não eram daí os seus tormentos.
À borda do barranco, com a lata de água à cabeça e a
saia batida pelo vento, pensou nos filhos e levou as mãos
ao peito.
O que tinha a ver os filhos com o coração? Os filhos…
Como ela os amava, Nossenhor!
Apressou-se a ir ao encontro deles. O mais novito devia
estar a chamar por ela.
Correu deixando o barranco e o sonho de liberdade
para trás.
(Dina Salústio. Mornas eram as noites. Adaptado)